Madrid

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Hacía tiempo que quería escribir algo sobre España, y en especial sobre mi ciudad, Madrid. Habiendo escrito sobre tantos destinos (y los que me quedan), pasar por alto algunos de los rincones por los que me he criado me parecía como querer completar un puzzle faltando fichas.

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Así que ahí va, con ustedes: Madrid. El mismo que te lleva al cielo, que tararea canciones en los conciertos de Sabina en la plaza de toros de Las Ventas, el de sus millones de terrazas. El Madrid de las cabezas de gambas, servilletas arrugás y palillos mordisqueados por el suelo de las tabernas, el de las subidas y bajadas de sus barrios del centro, el de sus balcones llenos de petunias y geranios, el de su Puerta de Sol perenne y constante marcando las horas, marcando los años que se van deshilachando como si lo hicieran de un collar de perlas.

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Madrid, y por volver a su cielo, es un techo azul, a veces blanco, a veces un tanto contaminado cuando lleva mucho sin llover. Su centro sigue respirando los ecos de la España tradicional (aunque la presencia de las cadenas se lo está empezando a cargar), donde aún quedan algunas alpargaterías y tiendas de material de costura, de accesorios para flamencas o esparterías.

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Su Plaza Mayor, aquella que hace un par de siglos albergó el mercadillo de la Villa – porque Madrid tiene el titulo de Villa – es el punto de encuentro de los turistas que van a hacer algún tour, de los amantes de los bocadillos de calamares, de los caricaturistas que llevan años dibujando a golpe de calor y de frío, y del frío al calor – porque Madrid es muy de extremos -.

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Pongamos que hablo de Madrid, decía Sabina en una de sus letras. Pongamos que hablamos de sus elegantes edificios, sus cúpulas azules y grisáceas, sus esculturas en lo alto de la cima de esas fachadas con historia que han visto pasear a grandes escritores y poetas, el Madrid de Valle Inclán y de Pío Baroja, o alguna que otra escapada a la cocktelería Chicote, donde tanto nacionales como internacionales han posado sus labios en sus relucientes y tintineantes copas.

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Entre mis rincones favoritos están cómo no, los mercados. Muchos han pasado por la peluquería y han vuelto a abrir tras años de olvido y desaires, y lo han hecho convertidos en centros delicatessen donde uno puede probar croquetas de roquefort o de boletus, y beberse un gyn tonic capaz de teletransportar al que lo bebe a un ático del club de moda en el mismo Manhattan.

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En Madrid el lavado de cara de algunas zonas convive todavía con lo tradicional, con ese Madrid proyectado en las películas de Lina Morgan o Paco Martínez Soria. Hay para todos los gustos: el barrio gay por excelencia es Chueca, el más tradicional La Latina. La zona de Embajadores acoge cada domingo del año su famosísimo Rastro, una serpentina de puestos en la calle donde es posible encontrar de todo, desde tenedores viejos a ropa de montaña, pasando por artesanías, ropa barata de importación y artículos de menaje para el hogar.

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Lavapiés es más de estar por casa y hoy en día es la pequeña India, una China en chiquitito, con sus cientos de tiendas al por mayor y su contraste multicultural, donde los viejecillos de toda la vida comparten acera con hindúes y africanos.

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Pero si hay un momento de la semana donde Madrid parece cobrar vida (además por supuesto de las noches de jueves a domingo), es el del domingo por la mañana. Durante ese par de horas que anuncian la llegada de la comida, las calles de Madrid se llenan de parejas, familias y grupos de amigos que salen a tomar el aperitivo.

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No sé qué tiene ese momento pero es como si el amarillo de la tapa de paella cobrara intensidad y la cerveza se volviera oro líquido. La gente se arregla un poco más, los abrazos entre los amigos son más efusivos, y el tiempo en las terracitas (porque es así como se las llama), parece detenerse entre esa hora bruja de las 13:00 y las 14:30 de la tarde.

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Y luego están esos atardeceres, los de brocha de pintor impresionista y trazo impresionante, esos de un aquí te pillo aquí te mato en el Templo de Debod, en el Retiro o en la misma carretera M30. Esos que te regalan unos minutos de desconexión, lejos del ruido, los atascos, y la bronca de tu jefe. Esos que te invitan a hacer una foto y a subirla a Instagram. Esos que te hacen pensar aquello de ‘sí señor, en Madrid también tenemos atardeceres de película’.

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Porque como dice mi madre ‘Madrid, es mucho Madrid’. No es tan monumental como París, o tan melancólica como Roma. Pero Madrid tiene un algo que encandila y la hace especial. En un futuro espero poder escribir y mostrar más sobre ella. Porque este sea el comienzo de una gran amistad.

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